O que te falta, Ricardo?

Não chega, sabias?! Não vens num cavalo branco nem corres para mim com um beijo para me acordar do sonho mau.

A noite é de um inverno branco e eu, sentada numa jangada de tábuas amarrada com esperança, procuro o calor dos teus olhos que tarda em chegar.

O fundo do corredor está vazio, de um escuro silencioso onde tenho medo de entrar. Procuro a tua mão que se estende, indiferente, ao lado do teu corpo e quase recusa o meu toque.

Afogo-me numa banheira de águas revoltas e olho-te em busca de âncora mas afastas o olhar, como quem dança uma valsa "á mil temps" enquanto te afastas numa prancha de certezas.

Nos dias luminosos de pequenas cores salpintados, dás-me a mão e ris-te para mim quando me entendes perdida. Fazes-me um mapa e ouves-me com carinho, até que chegam as nuvens, minhas ou tuas, e deixas de me ver.

Não chega, sabias?

Nem para mim, nem para ti...

Nunca te encontro nas esquinas das tuas manhãs. Foges como um balão solto no meio dum jardim infantil. Escondes-te atrás das árvores com folhas escuras e copas largas. Não me deixas chegar a ti e, por isso, também nunca chegas até mim. Ficas nessa margem do rio de onde não me consegues tocar e nunca te chegas a mostrar.

Não chega, sabias?

Sim, tu até sabes. Vês o silêncio que me magoa e ouves a barreira que me assusta. Só não compreendes que saltar o muro ou abrir a porta, me faz tanta falta a mim, como a ti. Porque assim não chega, sabias?!

Liliana

"Ao longe os montes têm neve ao sol,
Mas é suave já o frio calmo
Que alisa e agudece
Os dardos do sol alto.

Hoje, Neera, não nos escondamos,
Nada nos falta, porque nada somos.
Não esperamos nada
E temos frio ao sol.

Mas tal como é, gozemos o momento,
Solenes na alegria levemente,
E aguardando a morte
Como quem a conhece. "

Ricardo Reis, in "Odes"

Confias em mim, Carlos?!

Disse mesmo o que penso, ou será que fui eu que me enganei e conjuguei as palavras duma forma absurda? Não procuro essa resposta, terá sido a minha pergunta mal elaborada?

Recomeço.

Espere. Não me olhe assim, não me quero reflectida nesse olhar. Há aqui um engano, não o olhei desse prisma, nem tenciono vê-lo aí. Não me está a entender, devo-me ter explicado mal, peço desculpa.

Recomeço.

Não entendo esse sorriso, não é de alegria nem de amizade... Estou engana. Só posso. Conheço-o há tantos anos...

Recomeço mais uma vez, baralhada.

Não quero ouvir essas palavras que ecoam a azedo, e me ferem tanto como o olhar que choca com o meu e me faz embater na mão que está pousada no meu ombro. Não conjugo os verbos, nem equaciono as consequências. Afasto-me apenas, sem a coragem de me debater, impor ou sequer reconhecer que sei.

Engano-me.

Afasto-me, mas mais minuto menos minuto tudo há-de cair em cima de mim, como uma chuva repentina. Afasto-me para fugir, mas na verdade trago comigo as palavras, os olhares, as insinuações coladas ao corpo. Apago as memórias tapando com a mesma areia que atiro aos meus olhos.

Engano-me a mim própria.

Recomeço sem ter, verdadeiramente, acabado. Avanço com a urgência de não ficar aqui, abandonada neste limbo.

Liliana

"Todos nasceram velhos — desconfio.
Em casas mais velhas que a velhice,
em ruas que existiram sempre — sempre
assim como estão hoje
e não deixarão nunca de estar:
soturnas e paradas e indeléveis
mesmo no desmoronar do Juízo Final.
Os mais velhos têm 100, 200 anos
e lá se perde a conta.
Os mais novos dos novos,
não menos de 50 — enorm'idade.
Nenhum olha para mim.
A velhice o proíbe. Quem autorizou
existirem meninos neste largo municipal?
Quem infrigiu a lei da eternidade
que não permite recomeçar a vida?
Ignoram-me. Não sou. Tenho vontade
de ser também um velho desde sempre.
Assim conversarão
comigo sobre coisas
seladas em cofre de subentendidos
a conversa infindável de monossílabos, resmungos,
tosse conclusiva.
Nem me vêem passar. Não me dão confiança.
Confiança! Confiança!
Dádiva impensável
nos semblantes fechados,
nos felpudos redingotes,
nos chapéus autoritários,
nas barbas de milénios.
Sigo, seco e só, atravessando
a floresta de velhos."

"Os velhos" de Carlos Drummond de Andrade

in 'Boitempo'

Deixa-me fazer-te uma pergunta, Pablo...

Já algum dia voaste ao lado duma andorinha perdida?
Não me digas que também sabes dos desertos que se transformam em pântanos à força das lágrimas contidas?
Conheces a dor dos que se escondem de si, passando a vida a ajudar os outros a encontrarem-se?

O teu espelho tem uma porta, na parte detrás, por onde podes entrar no mundo que apenas tu vês?

Ah! Quantas vezes já viste outros olhos procurarem pelos teus e embater na primeira projecção que tu próprio criaste para enganar a realidade?

E sabias das horas que nunca passam, e em ti ressoam como ecos numa montanha?

O que dizes ao vento que, de tanto te soltar o cabelo, conhece a tua mais profunda face?

Será que te apresentaram as janelas como passagens para uma outra vida, não inventada, mas possível, ali mesmo à mão de semear?

Também sentes as raízes, dos bolbos que em ti plantas, espalharem-se pelo teu corpo e alma sem, no entanto, lhes encontrares fruto ou flôr?

Os teus relógios contam os minutos todos seguidos, sem falhas, atrasos ou saltos ao futuro?

Algum dia estendeste os braços para abraçar o horizonte e te diluiste nele?

Nunca saltaste para o lado de lá do teu arco-íris?

Como jogas às escondidas com os teus medos?

Que imaginas de ti próprio, nos dias em que o nevoeiro não deixa ver o teu reflexo no Tejo?

Sabias que as rosas crescem dentro do coração?

Quando te encontras contigo, que dizes a ti mesmo?

Liliana

"(...)
Diz-me, a rosa está nua,
ou só tem esse vestido?
(...)
Porque é que as árvores escondem
o esplendor das suas raízes?
(...)
Quantas igrejas tem o céu?
(...)
Conversará o fumo com as nuvens?
(...)
É verdade que as esperanças
se devem regar com orvalho?
(...)
Porque se suicidam as folhas
quando se sentem amarelas?
(...)
Por que os gatos, só os gatos, têm 7 vidas?
(...)
Se não somos só nós por nós mesmos,
porque tantas vezes nos sentimos tão sós?
(...)"

"O livro das perguntas" de Pablo Neruda